邪術的老獵人，跟他一起去打獵？”我又問。
“那石老爺最有本事了，”他想了想，說。
“能找到地嗎？”我立刻間。
“他在石老爺屋。”
“這石老爺屋在哪裡？”
“從這裡再往上去二十里到銀廠溝，從溝裡進到山洞的盡頭，就有個石屋。”
“這是個地名，還就是他石老爺的屋？”
他說是個地名，也真有一間石屋，石老爺就住在裡面。
“你能帶我去找他嗎？”我追問。
“已經死啦。他躺在鋪上，就睡死過去了。太老了，他活到九十好幾，也有說一百好幾十，總歸，沒有人說得清他的歲數。”
“那他後人還在嗎？”我少不得又問。
“我老爺一輩，我剛記事，他就這樣一個人過。”
“也沒有老伴？”
“他就一個人住在銀廠溝裡，從山溝裡進去，高處獨家獨戶，一個人，一間屋。噢，屋裡牆上還掛著他那杆槍。”
我問他這話什麼意思。
他說這是一個好獵手，一個法術很高的獵手，現今是找不到這樣的獵手了。人都知道他屋裡還掛著他那杆槍，百發百中，就是沒有人敢去取。
“為什麼？”我更不明白了。
“進銀廠溝的路斷了。”
“再也進不去了？”
“進不去啦。早先有人在那裡開過銀礦，成都來的一家字號，僱了一批工開礦。後來銀廠遭搶，人也跟著散了夥。開礦時修的進溝裡的棧道垮的垮了，沒垮的也朽了。”
“那是哪年的事？”
“我老爺還在世，有頭五十年了吧。”
可不，他都已經退休，也成了歷史，真實的歷史。
“就再沒有人進去過？”我越發想打聽個究竟。
“說不準，總歸不好進去。”
“那屋也朽了？”
“石頭搭的那能朽了。”
“我說那房梁。”“噢，那倒是。”
他不想領我進去，不想介紹個獵人才這樣唬弄我，我想。
“那怎麼知道槍還掛在牆上？”我還要問。
“都這麼說，總有人見到。都說這石老爺也真怪，屍首都不爛，也沒有野物敢碰它，直挺挺躺在鋪上，乾瘦乾瘦的，牆上就掛的他那杆槍。”
“這不可能，山裡水氣這樣重，屍體不可能不腐爛，槍都該鏽成一堆鐵鏽了，”我反駁道。
“不曉得，好多年了，人都這樣講，”他不以為然，照樣講他的。火光在他眼睛裡跳動，透出一層狡猾，我以為。
“你不是沒見嗎？”我仍然不放過。
“有人見過的講，”他就像睡著了一樣，乾瘦乾瘦的，“頭前牆上就掛著的他那杆槍，”他繼續說，不動聲色。“他會邪術，不要說沒有人敢去偷他那杯槍，野物都不敢沾邊。”
這獵手已經被神化了。歷史同傳說混為一談，一篇民間故事就這樣誕生的。真實只存在於經驗之中，而且得是自身的經驗，然而，那怕是自身的經驗，一經轉述，依然成了故事。真實是無法論證的，也毋須去論證，讓所謂生活的真實的辯士去辯論就得了，要緊的是生活。真實的只是我坐在這火塘邊上，在這被油煙燻得烏黑的屋子裡，看到的他眼睛裡跳動的火光，真實的只是我自己，真實的只是這瞬間的感受，你無法向他人轉述。那門外雲霧籠罩下，青山隱約，什麼地方那湍急的溪流嘩嘩水聲在你心裡作響，這就夠了。
3
你於是來到了這烏伊鎮，一條鋪著青石板的長長的小街，你就走在印著一道深深的獨輪車轍的石板路上，一下子便走進了你的童年，你童年似乎待過的同樣古舊的山鄉小鎮。不過你已經見不到手推的獨輪車了，代替那抹上豆油的棗木軸的吱呀聲是滿街直響的腳踏車鈴聲。這裡騎腳踏車得有耍雜技的本事，車座上掛著沉甸甸的麻袋，在往來的行人，挑的擔子，拉的板車和屋簷下的攤販間搖晃穿行，少不了惹來叫罵，而叫罵在這一片叫賣討價調笑聲中倒也顯得生機勃勃。你吸著醬菜，豬下水，生皮子，松油柴，稻草和石灰混雜的氣息，兩邊的小鋪面南貨，醬園，油坊，米店，中西藥鋪，綢布莊，鞋攤，茶館，肉案，裁縫店，開水爐子，草繩瓷器，香燭紙錢的雜貨鋪子，讓你目不暇顧，一家緊挨一家，從前清以來就未曾有過多大變化。總敲著煎鍋貼的平底鍋的老正興也恢復了被砸了的字號，一品香樓上的窗戶如今又酒旗高挑。最氣派的當然