歌部分的吉他solo撕裂陰霾時，他扯斷琴絃，鮮血順著琴頸流進音孔。
“昨晚我砸穿了夢裡的牆，”他舉起纏著繃帶的手，眼底有淚光閃爍，“牆後是媽媽種的向日葵花田。”診室的百葉窗突然灌進夏風，他的紋身在陽光下現出全貌——烏鴉爪間的向日葵上，停著只透明的蟬蛻。
他輕輕撥動剩餘的琴絃，即興創作的旋律不再充滿撕裂感：“小時候總以為彈得夠大聲，就能蓋過隔壁房間的慘叫……現在才發現，”他撫過琴頸刻字，“安靜的聲音更震耳欲聾。”繃帶滲出的血珠滴在琴箱上，暈染成向日葵的形狀，與母親蠟筆畫的輪廓完美重疊。
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五、餘音
王強留下那把殘破的吉他。當我擦拭琴身時，發現琴箱內壁刻著新添的小字：“給強子，重生日”。月光透過診所窗戶灑在琴絃上，某根斷絃的震顫竟與窗外流浪藝人的哼唱共鳴——那是他新專輯裡的《向日葵迷宮》，副歌部分的童聲和聲清澈透亮，像穿透烏雲的晨光。
三個月後的深夜，我在錄音筆裡發現他偷偷錄製的留言：“李醫生，昨天我去墓地了。老傢伙的墓碑上……我刻了段《小星星》的簡譜。”背景音裡，蟬鳴與吉他聲交織成夏夜協奏曲。雨水沖刷著墓碑，音符在青石板上跳動，與遠處遊樂場的音樂盒遙相呼應。
如今那把吉他掛在診所牆上，斷絃常在穿堂風中微微震顫。某個陰雨綿綿的午後，新來的患者突然指著它驚呼：“琴箱在共鳴！”我們靜默聆聽，那些無人彈奏的殘弦，正與遠方某場演唱會的聲波共振——舞臺上的王強扔掉皮夾克，白衣被汗水浸透，嘶吼的搖滾最終化作溫柔的低吟：“媽媽，這次你聽見了嗎？”
臺下的熒光棒匯成金色海洋，彷彿十歲那年盛夏，母親在向日葵花田裡的微笑。而他鎖骨處的烏鴉終於掙脫鎖鏈，抓著那朵永不枯萎的向日葵，消失在演唱會的鎂光燈深處。