？”他不苟言笑地說：“被春晚逼得，寧願來上班。”那女孩笑得花枝亂顫，他不明白，為什麼她們總說“陳大夫那個人其實很幽默”——他只是說實話而已。
那孩子的病床離窗子很近。他走過去的時候並沒有微笑，那孩子也沒有。孩子的小臉仰著，盯著病房裡面的電視螢幕，窗外焰火升起來了。“陳醫生叔叔。”孩子平時就是這樣稱呼他，字字清晰，絲毫不覺得五個字麻煩跟冗長。他問：“電視好看嗎？”孩子慘白的小臉陷在枕頭的雪地裡，分外用力地搖晃兩下。
“我也覺得沒什麼好看。”他回答。孩子平淡地笑笑——身患絕症的孩子到底不同些，當成年人恰好和他們觀點一致時，他們不像普通孩子那般，興奮得像是得到某種絕對的認同。上帝用一種殘忍的方式站在了他們身後，讓他們看清成年人沒有那麼強大。
“陳醫生叔叔，”孩子注視著他，用一種鄭重的口吻說，“我生日是3月18號。3月18號我就六歲了。”
“那你和我女兒一樣大。”他看不見自己說這句話時候的眼神略微柔軟，“不過，她的生日是在冬天，她要到12月才滿六歲。”
“那她就是五歲半，比我小很多。”孩子的神情略微不屑。
“好吧。”
“媽媽說了，這一次我過六歲生日，她送我新的遊戲機。”孩子侷促地笑笑，像是在講述一件讓他難為情的事情。
“是嗎？”——他其實已經在盤算著如何儘快結束這場談話了，他知道自己不算是個特別有耐心的人。
“我真的很想玩這個遊戲機。”孩子臉上泛起一陣潮紅，再度強調著。
“很快就可以玩了，既然你媽媽已經答應你。”他往門口張望著，這孩子的父母